An einem schwülen Nachmittag im Juni sitze ich vor meinem Klavier, die Katze schläft auf dem linken Ende der Bank, und ich starre auf ein C-Dur-Stück, das ich seit 1994 auswendig kann, aber plötzlich 'anders' hören möchte. Es ist so ein typischer Leipziger Sommertag, an dem die Luft zwischen den Altbauten steht und man sich eigentlich nur nach einem kühlen Getränk sehnt. Aber statt mich auf den Balkon zu flüchten, habe ich dieses alte, zerfledderte Notenheft aufgeschlagen. Der Geruch von altem, leicht vergilbtem Papier aus dem Jahr 1994 mischt sich mit der Wärme der Katze an meinem Oberschenkel, und für einen Moment fühle ich mich wie 14, nur dass ich heute keine Angst vor der nächsten Klavierstunde haben muss.
Ich bin Lektorin. Mein ganzer Arbeitstag besteht daraus, Strukturen in Texten zu finden, rote Fäden freizulegen und zu prüfen, ob die Architektur eines Romans trägt. Am Klavier war ich bisher jedoch meistens nur eine 'Nachspielerin'. Ich habe die schwarzen Punkte auf dem Papier gelesen und sie in Fingerbewegungen übersetzt. Aber diese Woche, etwa drei Wochen nach meinem täglichen Ausprobieren kleiner Harmonie-Übungen, wollte ich wissen: Was passiert eigentlich, wenn ich den Text verlasse? Wenn ich dieses eine kleine Präludium, das so sicher in C-Dur in meinen Fingern sitzt, einfach nach G-Dur verschiebe?
Das mühsame Umdenken: Wenn das Gehirn gegen die Gewohnheit kämpft
Man unterschätzt das völlig, wenn man nur nach Noten spielt. In meinem Kopf ist das Stück fest verdrahtet. Aber als ich versuche, den ersten Akkord nicht auf C, sondern auf G zu beginnen, passiert etwas Seltsames. Meine Finger weigern sich. Es ist, als hätten sie ein eigenes Gedächtnis, das nichts von meiner neuen Idee wissen will. Als ich die ersten Takte versuche, merke ich, wie ich mühsam von 'Notennamen' zu Intervallen umdenken muss. Ich denke nicht mehr 'C-E-G', sondern 'Grundton, große Terz, Quinte'.
Das Problem ist die Architektur der Tastatur. Eine Oktave besteht aus genau 12 Halbtönen – eine mathematische Konstante, die mir früher im Unterricht nie so bewusst war. Wenn ich in C-Dur spiele, bewege ich mich fast nur auf den weißen Tasten. Aber in G-Dur brauche ich dieses eine Fis. Und da ist es wieder: das frustrierende Zucken im kleinen Finger, der automatisch zum F wandert, während die Melodie im Kopf bereits das Fis verlangt. Es ist ein faszinierender Kampf zwischen dem, was ich höre, und dem, was meine Muskulatur über Jahrzehnte gespeichert hat.
Vom Visuellen zum Haptischen: Ein neuer Blick auf die Tasten
Mitte Mai hatte ich angefangen, mich wieder mehr mit der Theorie zu beschäftigen. Nicht, weil ich eine Prüfung bestehen will, sondern weil ich verstehen möchte, warum Chopin so klingt, wie er klingt. Dabei ist mir etwas aufgefallen, was ich früher nie gelernt habe: Wir verlassen uns viel zu sehr auf unsere Augen. Wir starren auf die Noten oder auf die Tasten. Aber beim Transponieren merke ich, dass ich die Tastenkonfiguration für Tonarten rein haptisch erfühlen muss, bevor ich das visuelle Notenbild überhaupt betrachte.
Statt krampfhaft zu versuchen, mir die neuen Noten im Kopf vorzustellen, habe ich angefangen, die Handform zu spüren. Eine Dur-Tonleiter besteht immer aus 7 Tönen, und die Abstände sind immer gleich. Wenn ich meine Hand auf G-Dur vorbereite, verändert sich die 'Landschaft' unter meinen Fingern. Der Mittelfinger fühlt die Erhöhung der schwarzen Taste (das Fis) schon, bevor er sie spielt. Das ist ein völlig anderer Ansatz als das bloße Entziffern von Noten. Es ist, als würde man eine vertraute Wohnung bei Nacht durchqueren: Man weiß, wo die Möbel stehen, ohne sie zu sehen.
Ein verregneter Sonntag im Juni war der eigentliche Durchbruch. Ich saß da, die S-Bahn ratterte draußen vorbei, und ich versuchte, ein ganz einfaches Kinderlied in drei verschiedene Tonarten zu setzen. Erst C, dann G, dann F-Dur. Dabei habe ich gemerkt, dass das Transponieren wie das Übersetzen eines Textes in eine andere Sprache ist: Der Sinn – die Melodie – bleibt absolut gleich, aber die Klangfarbe, die emotionale Temperatur, ändert sich minimal.
Der Moment, in dem das Gehör die Führung übernimmt
Nach etwa drei Wochen täglichem Ausprobieren kam dieser eine Moment, den ich als 'Turning Point' bezeichnen würde. Ich saß am Klavier und plötzlich überholte mein Gehör das visuelle Bild der Noten. Ich hörte die Logik der Tonabstände, bevor ich sie überhaupt griff. Die Tastatur verwandelte sich von einer Reihe von Einzelreizen in ein logisches Gitternetz aus Mustern. Wenn ich eine Quinte nach oben springe, ist es egal, in welcher Tonart ich bin – der Abstand fühlt sich in der Hand immer ähnlich an.
Natürlich klappt das nicht immer sofort. Letzten Mittwoch habe ich versucht, ein kurzes Stück von Bach zu transponieren, und bin kläglich gescheitert, weil die Modulationen in der Mitte des Stücks mein Gehirn komplett verknotet haben. Ich habe nach zehn Minuten frustriert aufgegeben und stattdessen einfach nur ein paar Akkorde gedrückt, während die Katze mich vorwurfsvoll ansah, weil ich so laut geseufzt habe. Aber das gehört dazu. Als Wiedereinsteigerin mit 46 Jahren habe ich endlich die Geduld, die mir mit 14 fehlte. Wenn es heute nicht klappt, dann eben morgen.
Ich finde es unglaublich befreiend, nicht mehr nur Sklavin der Noten zu sein. Wenn man versteht, wie Harmonien funktionieren, verlieren die Vorzeichen ihren Schrecken. Ein Es-Dur-Stück ist dann nicht mehr 'das mit den drei B's', sondern einfach ein bekannter Griff in einer anderen Umgebung. Das gibt mir eine Sicherheit, die ich früher nie hatte. Wenn ich heute klassische Klavierstücke für Wiedereinsteiger spiele, schaue ich viel öfter auf die Struktur der Akkorde als auf jede einzelne Note.
Ein sonntäglicher Ausblick: Die neue Freiheit
Es ist jetzt Sonntagabend. Die Sonne sinkt langsam hinter die Leipziger Dächer, und ich habe gerade noch eine halbe Stunde geübt. Das Transponieren hat meinen Blick auf das Klavier nachhaltig verändert. Es ist kein mechanisches Ablesen mehr, sondern ein aktives Gestalten. Ich verstehe jetzt, dass die 12 Halbtöne wie eine Farbpalette sind, aus der ich wählen kann. Manche Tonarten fühlen sich 'heller' an, andere 'schwerer', auch wenn die Intervalle identisch bleiben.
Für mich ist das Üben mittlerweile ein fester Bestandteil meiner Routine geworden, fast wie das Korrekturlesen eines guten Manuskripts. Es ordnet die Gedanken. Oft nutze ich das Klavierspielen zum Entspannen nach der Arbeit als Ausgleich im Alltag, und gerade diese kleinen Theorie-Entdeckungen sorgen dafür, dass mein Kopf mal auf eine ganz andere Art gefordert wird als durch Texte und Termine. Wenn die Finger das Fis finden, ohne dass ich darüber nachdenken muss, ist das ein kleines Erfolgserlebnis, das mich lächelnd in die neue Woche starten lässt.
Vielleicht ist das der größte Vorteil am Älterwerden: Man muss niemandem mehr beweisen, wie schnell man spielen kann. Es reicht völlig aus, zu verstehen, warum die Töne so klingen, wie sie klingen. Und wenn die Katze dabei auf der Bank bleibt und nicht flüchtet, kann es so falsch nicht gewesen sein.